Nossos dias de criança,
onde não temos as preocupações
e cercados de esperança,
brincamos com situações
de uma longínqua vida adulta,
que nos consome na ansia de chegar à própria vida adulta!
L’(Max)
Nossos dias de criança,
onde não temos as preocupações
e cercados de esperança,
brincamos com situações
de uma longínqua vida adulta,
que nos consome na ansia de chegar à própria vida adulta!
L’(Max)
Os poemas são pássaros que chegam
não se sabe de onde e pousam
no livro que lês.
Quando fechas o livro, eles alçam vôo
como de um alçapão.
Eles não têm pouso
nem porto
alimentam-se um instante em cada par de mãos
e partem.
E olhas, então, essas tuas mãos vazias,
no maravilhado espanto de saberes
que o alimento deles já estava em ti...